Люблю на милом юге осень,
Её покладистый сентябрь,
Не ведающий слова « проседь»
Иль « увядание» хотя б…
Весны тревоги, прихоть зноя
Отбушевали в свой черёд…
Всё неизменно, но иное…
И шире беркута полёт…
Не так ли мы, идя по следу,
Резвимся смолоду, любя…
А в сентябре считаем беды
И смотрим пристальней в себя.