Пляшите ветра на курганах,
ищите свистки лисьих нор,
царапайте пьяным дурманом
мой череп, ведь до сих пор
мой прах не развеян по полю
и волны его не хотели.
Он бережно утрамбован
в хрустальную урну тела...
И на линейке длинной
ногтём обозначен век -
как камень рассыпится глиной,
проснется в саду человек.
И было бы так отлично
всего этого не знать...
Мой выбор до боли личный -
живеть или умирать.