Густым плющом проём окна увит.
Мне всё равно какое время года.
Я сплю ещё, а на окне стоит
пустая клетка. Певчая свобода.
И будут птицы за окошком петь,
и мать войдёт, и тихо сядет с краю,
и будет долго на меня смотреть,
как я во сне счастливо улыбаюсь.
Мне, слава Богу, не дано понять,
что счастьем жизнь не называют люди…
И одеяло мне поправит мать,
и ни за что на свете не разбудит.