* * *
Создать шедевр, так не просто,
Но хочется, порой до слёз,
И в памяти, мотаешь вёрсты,
Неизрасходованных грёз.
И сутью, тянешься к бумаге,
Пытаясь, внятно излагать,
Ты приготовился к атаке,
И молишься, чтоб не солгать.
Прощения уже не будет,
В сердцах сминаются листы,
Но вдохновение не будит,
И снова у истоков ты.
Отталкивая, безуспешно,
Неисчерпаемую блажь,
И вновь, перо скрепит поспешно,
И скромно мнётся эпатаж.
Чуть-чуть левей, строки рождённой,
Едва явившейся на свет,
Уже довольно искушённый,
Не ведающий слова, бред.
28.02.2004 год.