Кто б ни жил в той бревенчатой низкой избушке-
Знаю, встретит меня как любимую дочь,
Молока мне нальет из подойника в кружку
И душистого хлеба отрежет ломоть.
И подвинет мне стул к жарко пышащей печке,
А потом неспеша разговор заведет
Про детей, что разъехались нынче далече
И про то, что сын в письмах все в город зовёт,
Про дрова, про дела, про сельповские цены,
Про внучат, про соседку - мол, тоже одна,
И про то, что зима будет долгой, наверно,
Но короткой и тёплой должна быть весна...
И покажется мне всё здесь с детства знакомым:
Занавески из ситца, цветы на окне,
И на кухне из лука шуршащего крона,
И желтеющий в рамке портрет на стене.
Я узнаю узор на резном коромысле,
И тепло мне опустит на плечи покой...
И поймаю себя я невольно на мысли,
Что давно я не ездила к маме, домой...