Это ничего, что сердце покрыла изморось:
Ты кажешься добрым, а это куда важней.
Из таких, как ты, великое племя вывелось,
И ему в бессмертье вести за собой людей.
Приучать к искусству, талантливо ранить души,
Призывая к правде и смелости быть собой.
Это ничего, что самим им никто не нужен,
Ведь они научились играть неземную боль.
Ты летишь по встречной, как будто бы по течению.
Это дар великий, поверь, и он дан не всем.
Есть другие, рискнувшие вечностью ради мгновения-
Ты был всем для них. Они для тебя- ничем.
Твой театр мал, в нем едва ли хватает света
Разглядеть толпу, но на то и оваций шум.
И того, кто с детства привык к восхищенью, это
Не смущает, не манит, не добавляет дум.
Это ничего, что вся жизнь потихоньку мимо,
На твоем лице - ни страдания, ни морщин.
Для такого талантливого, непревзойденного мима
Пустота и холод- самый хороший грим.
Мне хватает снов о тебе. Мне с лихвой их хватает, знаешь...
В них ты мягче, искренней, в них ты почти живой.
Это ничего, что не танцуешь и не играешь.
Ты смеешься, плачешь. Ты истинный. Ты со мной.