Этот адрес написан линиями на ладошке,
Отмечен на карте маленькой точкой,
Известен каждой симферопольской кошке,
Впечатан в билеты отдельной строчкой.
Это адрес без индекса и номеров квартир,
Он упакован бережно, чтобы никто не разбил.
Это в подробном атласе – береговой пунктир,
Где каждый был счастлив и трепетно так любил.
Этот адрес – на самом дне твоего рюкзака.
Это фотография в рамке на краешке у стола:
Беспечность, улыбки и море как бирюза.
Здесь моя жизнь – как чудо, которого я ждала.
Это адрес со вкусом вина и косичкою сулугуни.
Это ночная кухня, знакомая мне до боли.
Это песни Чайф про чужие руки и Киндзмараули.
Это мы – настоящие, а не играющие какие-то роли!
Этот адрес – костер и летящие в небо искры,
Это созвездия прямо над нашим местом.
Это экспрессы, летящие очень быстро,
Это тот город, где мы собираемся вместе!
Это адрес, где открываешь окна и слышишь цикадный шум,
Держишь в руках большую кружку с какао и молоком.
Дышишь ароматом корицы, весь полон прекрасных дум,
Август тебя накрывает словно большим колпаком.
И ты пребываешь в лучшем из всех миров,
И спать не ложишься до первых лучей рассвета.
А время застыло в створах Одесских дворов
И координаты впечатаны в сердце адресом лета.
Январь 2011
Санкт-Петербург