На смерть отца О. И.
Нас сокрушает ветер –
Смерти привитые ветви.
Шесть интервальных лет.
Знаю, что ныне – больно.
Разум в бреду невольном
Тщится найти ответ:
Как же? Зачем так рано
Эту познал я рану?
Тщетно – ответа нет.
Мгла налегла – не скрыться.
Вещи, природа, лица –
Пепельный взор золы.
Что же любил так мало? –
Совесть дырявит жалом
Вёрткой своей юлы.
То, что не сделал, – гложет.
Плач осоляет ложе –
Горький пособник мглы.
Мало любил? – не жди же:
Пропасть утраты ближе
Небу – печаль излей.
И не раздавит бремя,
А утешитель-время
В сердце вольёт елей.
Я подтверждаю это –
Память дальнего лета
Светит много тусклей.
Смерти привиты, ветви
Тянутся к жизни, свету
Жадно раскрыв сердца.
Души на небе – дышат,
Чувствуют нас и слышат.
Вечности нет конца.
Ввысь устремляясь, каждый
Там обретёт однажды
Мир и покой Отца.
16. I.2011