Всё в дыму, хотя казалось как по маслу
Жизнь течет... И вдруг из пепелища дней
Возникает птица,
Но другая, удивительно прекрасна...
Страшно поначалу даже прикоснуться к ней
К одичалой, и при этом огненно-правдивой,
Но так хочется стряхнуть с воспрявшего крыла
Смертный отзвук, след от тленной пыли
Восхититься яркостью пера
Одинокой птицы, воплощения несвета,
Стать достаточно свободным воплощением нетьмы,
Чтобы слиться в танце и, убив последнюю надежду,
В памяти людей остаться только черно-белым «мы»...