Стремились к коммунизму рьяно мы,
Прожили жизнь свою, как зомби, в спячке.
Теперь в наследство от родной страны
Остались за труды одни болячки.
Сижу в сортире на горшке теперь
И дождик с градом гулко бьет по крыше,
Но до чего противно мне, поверь,
Хоть вой, а хоть не вой, никто не слышит.
И выскочить из-за грозы боюсь
Ударит – не покажется мне мало.
Зачем же с непогодой я борюсь?
Ведь лучше мне от этого не стало.
Да и вообще бороться ни к чему
Никто ничто на свете не изменит.
Теперь я на работе больше не горю,
А на горшке никто меня не сменит.