Средь поэтов всяких разных много,
Но один особенно хорош,
Как никто, стихами душу трогал,
Вызывая трепетную дрожь.
Не жалеет, не зовёт, не плачет,
Всё прошло, "как с белых яблонь дым".
Почему же так, а не иначе
Он остался вечно молодым?
В декабре, числа двадцать восьмого,
Пишет кровью лучший из повес:
«В этой жизни умирать не ново...»-
И петле отводит роль небес.
Потемнели розовые дали.
Отзвенел певец, как прошлый век.
Из юдоли сумрачной печали
В срок нагрянул «чёрный человек».
«Англетер» - гостиница для встречи.
Без икон, божницы и родных
Уходил, помят и искалечен,
Завсегдатай уличных пивных.
Здесь закончил путь крестьянский гений,
Хулиган, поэт, немного франт,
Так любивший жизнь, Сергей Есенин,
Утопил в стакане свой талант.
Слух о смерти выполз понемногу.
Мать - старушка в дальней стороне
Всё стояла, глядя на дорогу,
В старомодном ветхом шушуне.
Средь поэтов всяких разных много,
На других Есенин не похож,
Как никто, словами душу трогал,
Вызывая трепетную дрожь.
Убедительно прошу не высказывать версии по поводу кончины поэта, стихотворение написано не для этого, для всякого рода предположений существуют другие сайты . Подобные рецензии будут удалены. С уважением автор.