Круто взяли мы, да сломили спину.
Под курганами, дымкой заплыв,
Дробным шагом четыре сына,
О другом каждый думая – «жив»,
Сыпят из перепачканных брючин
В отсыревший за полночь песок.
Кто-то шепот, а кто стук уключин
Слышит в том, как сверзается рок.
Озираясь, не видят подковы, а не то
Что коней под седлом.
Это вы – может быть не готовы –
Те четыре, что мечены злом.