Взрослеем так – за годом год,
решаем сложные вопросы,
почти не зная ничего…
Что истинно в нас? Что наносно?
Мы слепо следуем себе –
верней, тому, что в нас осталось –
от книжек, обществ и бесед,
но это, брат, уже не старость.
В нас исчезает чистота,
но дворником быть непрестижно,
и липнет грязь – то тут, то там –
подлей и безобразней книжной.
В нас исчезает прямота
(не та, что в дереве без веток),
и мы, теряя дар летать,
скорей к теплу ползём, чем к свету.
Мы вспоминаем о любви
как о вчерашних километрах,
и очень озабочен вид:
ещё ползти, иль хватит этого?
Всё время помня о себе,
себя мы тихо убиваем,
и жалим тех, кто с нами есть –
ведь выживут! – других желаем…