Нике Олич
В твоих сигаретах кончается пульс, Лу.
Искусственный выдох. Отравлено-сизый дым.
Последний распятый был нежен, смешон, глуп.
Закуривай глубже карающий перст беды.
Лу пишет о небе. А небо о Лу – нет.
Банальное небо. Простим его? Уезжай.
В нём истины нет. До весны будет жить снег.
До снега – разлука. Разлуке любви не жаль.
Лу стала дороже на привкус. На ложь. Взгляд.
Измены едва ли привычнее. Но вино
Врачует так сладко, что сны внутри не болят.
И Лу ни за что не лишится похмельных снов.