«Не про него, а про меня.
На память о тебе твой стих.»
Через года, средь бела дня,
Когда мой город стих,
Ты за окном парижских дней,
Почувствуешь тепло друзей.
Пусть жизнь валяет нас в изгибах,
Меняет лица и места,
Лишь одно чувство невредимо,
Горит на небе нам звезда.
Порой письмом, порой нечастым,
Ты получаешь «Как ты, друг?»
И мир становится прекрасным,
Ты слышишь в сердце счастья стук.