ты бежала за зонтиком,
отдаваясь не панике,
а воскресной эротике,
хуже, чем у Паланика.
ты металась в доступности,
ты дышала усталостью,
но воскресной преступности
меньше, чем показалось бы.
капли серой безбрежности
по мейк-апу, как ластиком,
пешеход не от нежности
повнушительней свастики.
хоть и совесть в наличии.
вспомнил это бы к старости.
но "плевать на приличия",
если мокро от гадости.
да и все мы с запросами
(что за глупая мания!),
говоришь парадоксами -
не найдешь понимания.
спотыкалась по лужицам -
брызги на репутации.
что же делать послушнице
культа Вечной Фрустрации?
что же делать за бортиком,
за закрытой калиточкой?
не бежала б за зонтиком -
не промокла б до ниточки!