Этот крохотный сад –
славный мой арборетум,
изумрудный фасад
знойных праздников летом,
в мае белый озноб
лепестков до макушки,
в белых джинсах сугроб
в зиму жмётся к избушке.
Осень зла и мудра,
счёт потерь и находок,
жар углей до утра,
звёзд мерцанье на холод.
Убегаю сюда
от душевной полыни,
что цветёт в городах,
в эту глушь, в этот иней.
Мне отсюда видней
тундры давние хляби,
и весёлый Сидней,
и пески Абу-Даби.
И как будто слышней
струн былых переборы,
смех давнишних друзей,
их азартные споры.
Неужели ушло?
Да не слишком ли рано?
Завтра мне под крыло
лягут новые страны,
буду в новых делах,
в шумном калейдоскопе
там, где бог лишь аллах
или где-то в Европе.
Но однажды сюда,
к зябким этим рассветам,
я вернусь навсегда
в славный мой арборетум.