Если бы автор этих строчек
В друзьях имел палитру, холст и кисть.
Нарисовал бы небо ночи,
Огромное, как сама жизнь.
Иссиня-черный мир над нами,
Лишь только кажется чужим.
Он полон ярких ожиданий,
Что с блеском следуют за ним.
Их миллионы в этом мире,
Дивно сплетаясь меж собой,
Изящную картинку сложат,
Но могут быть и по одной;
На свет их, многие выходят,
И ловят взглядом этот блеск.
Рукой по небу жадно водят,
Из них уже сложился лес.
“Звезда” – сказал один из многих,
Увидев яркий огонёк,
Который вспыхнул в небосводе,
Словно раздутый уголёк,
Что в жарком пламени костра,
Порою, и не замечаем,
Хоть нежимся мы от его тепла,
И в свете пламени играем.
Закроет облако звезду,
Которая одна из многих.
Но почему-то лишь одну,
Себе он выбрал в этом рое.
Долго она будет в небе гореть;
Воспоминания об этом,
Свечным огарком будут тлеть,
Но ярко путь он не осветит.
Я по-прежнему не дружен,
Ни с палитрой, ни с холстом,
Но рисунок свой я начал,
Пусть не кистью, а пером.
Ты возьмёшь его в ладони,
И добавишь от себя
К чёрным буквам ярких красок,
Ведь они твои друзья!