Мой сентябрь, золото пера!..
Прель булыжника и травостоя.
Хорошо пройтись по вечерам
в пойме обмелевшего Китоя, -
где гоняют мячик пацаны,
где с ветвей вороны раскричались,
а на пику медную сосны
туча наплывает величаво.
Где, уставшие в походах рьяных,
восемьсот далёких лет назад
выпивали кони Чингисхана
в синеве обветренный закат.
Хорошо вдыхать прохлады шёлк
и внимать берёзе в белых джинсах.
Родина,
я здесь тебя нашёл
и к твоей печали приложился.
И в дыму оранжевой листвы,
и в хандру дождей с вороньим граем –
ты руками веток шелести,
за собой желая увести,
чётки вечеров перебирая.