Одинокое дерево на пригорке,
свили гнезда птицы в твоих волосах.
И ты слушаешь их песни,
тревожно покачиваясь
от каждого порыва ветра,
что все еще к тебе прилетает,
нарушая сон,
то справа, то слева,
то откуда-то сверху...
и тогда он кажется тебе посланником Бога.
Ты ждешь вестей.
И вести приходят -
- то в виде дождя -
и тогда ты плачешь
всеми своими листьями,
и не знаешь, о чем,
но тебе и в самом деле становится грустно.
Или снега... и тогда
ты чувствуешь себя царицей,
окруженной прекрасными владениями,
укутанной в искрящиеся шелка.
Так уютно засыпать, замерзая.
Говорят, это сладкая смерть.
Но приходят опять
эти неуютные, беспокойные,
не-знающие-чего-им-надо ветра,
и горячим дыханьем
сдувают с тебя
серебро, перламутр,
оставляя сырость и черноту земли,
обнажая твою уязвимость;
и ты мерзнешь, мерзнешь и мерзнешь,
не зная, зачем это надо.
И что теперь делать.
Твои корни где-то глубоко в земле,
ты не чувствуешь их, только знаешь,
что есть они где-то там, в глубине,
о которой тебе страшно подумать.
Но это они заставляют тебя стоять,
это они привязывают тебя к месту,
единственному, что тебе дано.
Ты мечтаешь,
чтоб ветки твои распрямились,
и чтобы листья твои имели
множество конфигураций,
как на разных деревьях.
Это спасет тебя
от однообразия жизни.
Ты хочешь вырвать свои корни
и кувыркаться в воздухе,
подобно эквилибристам.
Ты завидуешь птицам,
ведь они могут
не только летать,
но и каркать
все, что им вздумается.
И все они -
- ветер, птицы, и даже твои собственные листья -
то тут, то там.
А ты - только здесь.
И всегда.
В ожидании вечной весны.