В БОЛЬНИЦЕ
– Больница!..
– Боишься?
– Больница-бойница,
прищурившаяся…
– Болит?
Согнувшись под бременем
неизвестных болезней, –
так что и не поймёшь
с первого раза,
какой у них, скажем, пол,
шаркают вдоль коридоров,
рассуждают – что для них
теперь полезней…
Гадают,
где достать
хорошие лекарства,
они недовольны
своею судьбой…
Их разговоры,
подслушанные нечаянно,
Душу мою разбередили,
заставили не спать…
И если получилось
не литературно,
сумбурно и печально,
прошу читателей извинить.
Впрочем,
пропустите следующие страницы.
Дальше можете не читать.
– Какие дела?
Дочек трое…
Ну, вырастила, выучила,
двоих замуж отдала…
Первый зять ничего,
но страдает от геморроя…
Второй – алкаш.
Нюрку бьёт.
Гуляет.
Вот такие у меня дела.
– А у меня – что за жизнь?
Моя работает в школе.
Литераторша, мать её,
тетрадок дома не счесть.
Сам по дому кручусь.
И магазин на мне, и работа…
А воли
нет.
Ушёл бы,
Да жалко её, –
кто ей сварит
поесть?
– А третья дочка –
ну, в кого она родом?
Сидит у меня на шее,
всё чего-то читает, пишет,
а потом по ночам ревёт.
И жалко её,
дуру худую, урода…
А как за порог –
мой всю её писанину
к такой-то матери рвёт.
– А у нас сыновей двое.
Учатся, ещё не выросли,
но душу тянут,
чтоб у них
было всё,
как у других.
Денег нет.
Где их взять?
Как это вынести?
А с женой и со мной
Дети – те же враги…
– А младшая, как вернётся,
кричит, плачет –
над своими бумажками
надрывается…
Говорит, – Уеду..
Мне не житьё у вас…
Придёт в больницу ко мне,
Твердит,
– Папка наш – пьяница.
Что, мамка, терпишь?
Давай уедем от него
к бабушке на Донбасс.
– А как же мы росли?..
– Да и я в нищете с детства.
– И я – детдомовский…
Такая вот жизнь…
– Хоть бы детям было чего
напиться-наесться…
– Ну что ж теперь?
Терпи да держись...
– Вот и надрываюсь.
Вот и – язва.
– Она же – первое дело –
От злобы нашей,
Да от ругни…
– А вон и дочка
проведать пришла...
– И моя явилась, –
отпросилась разве?..
Вот такие, читатель мой,
невесёлые разговоры,
что вели
в больничном коридоре
они.
1992 -2010