Знаешь, порой хочется вот именно этой писаниной подавится,
чтоб другим неповадно было моё мнение жрать.
Пишешь, стираешь, а потом вдруг бля рвёшь и кидаешь им в лица,
лишь успевая разглядеть, кто из них сука, а кто просто ****ь.
Вспомнил Бродского и его "Критерии" про
"...нормальные размеры человеческой смерти",
а как по мне, человек познается потом,
выбравшись из нашей общественной клетки.
Да и не суть важно уже мне, кто слышит, а кто пролистнул...
Тут уже другое: просто спортивный интерес.
Да, с уважением смотрю вдаль на тех, кто осилил и перешагнул,
смотрю, где больше: Внизу или Вверху увеличивается количество мест.
Не понимаешь? И ты... Наверное, во мне что-то неверное,
сойдемся на этом, удобном для тебя мнении.
Сознаюсь: я не пишу уже давно строки современные,
и ты не лукавь: ты давно уже забыл о своем стремлении.
Каким Макаром меня угораздило царапать мысли?!
Они ведь из нутра, внутри пусть и остаются.
Такое впечатление, что я себя от туда отчислил,
а мысли от туда всё рвутся, рвутся, рвутся...
Бля. Теперь точно убедил себя, что я снаружи,
средь стен, пола и потолка.
Но окружение мне такое не нужно!
Немедленно! На аукцион! Втюхать с молотка!