белый снег, распростившийся с небесами,
занесенный ветром в юдоль земную,
сотворит нам мир, припорошенный облаками
и мы в мире этом друг друга уже не минуем.
если...чудеса не закончились.
если в этом безбожном буране,
где уже безразлично на каком ты находишься свете,
мы найдем те тропинки, что сошлись бы...
как было прописано ранее. только вот,
предсказанья растерзаны и развеяны ветром.
а снега белизна все поглотит следы.
а снега облака любой погасят звук.
и мир наш - белый лист, спасительный ковчег,
где можно все начать...
но он летит из рук.