В той декабрьской слякоти, в той,
в глубине колеи, на изломе,
влага окон и мысли о доме
и войне (черти что с головой)...
Не спасет от развала сума
и дорога, что жутко икает.
Бог мой, кто же из нас угадает,
чем закончится эта зима.
Чернота. Снег летит в пустоту,
что означена чавканьем грязи.
Здесь свобода зовется ненастьем,
ибо рабски кружить на свету
и мелькать, и мерцать, и манить,
ощущая провалы и дыры,
рамы теплой и сытой квартиры,
где едино, что быть, что не быть...
Где любовь называют лобок.
Где я снегом в духовку попался.
Где до нового года остался
лишь шампанского липкий хлопок.