***
Художник холст достал небрежно,
Палитру старую и кисть,
И вот на холст ложится спешно
Пейзажа зимнего эскиз,
И лёгкой кистью прикоснувшись,
В картину он вдыхает жизнь,
Потом вдруг, резко отвернувшись,
Глядит из окон старых вниз,
Там на дворе лежат сугробы,
И кружится январский снег,
И тихо всё, наверно чтобы
Художник слышал стрелок бег.
Ведь те часы, что еле ходят,
Ему мешают размышлять,
Но всё опять он их заводит,
Боится будто потерять…
Что потерять? Наверно ритм,
Тот звук, что словно сердца стук.
Он не поэт, ему не рифма,
Ему нужна лишь ловкость рук,
А с ней конечно вдохновенье
И проницательность души,
А кроме, трепетное рвенье
И голос внутренний: «Пиши»!
Я не художник, но душа горит,
И голос внутренний о том же говорит.
18.10.2006