Вытираю пол тряпкой взгляда...
Пыль тёплого дыхания на стекле...
Ожидаю что оно рядом,
а оно во мне...
Не держись за поручень - это я,
за меня тебе не удержаться...
Уплывает рассудок, мыслей якоря
не сбросив чтобы остаться.
Я не псих, даю слово!
Просто в грязном храме
зажглись фонари - заупокойные свечи,
к алтарю речпорта башенные краны
сложили лапки, согнули плечи...
И вместе с ними согнулся я,
упал в Ташкенте на блюде пловом...
Слово даю - не псих я...
И вправду - на ладони лежало слово...