Сидел поэт на камне,с легкой грустью,
Он что-то там шептал,терзал бумагу,
Сжимал ладони, губы запечатал,
В границе глаз своих он прятал влагу.
"-О,Муза,замолчи! Не нужно больше!
Оставь меня!Затихни в моем сердце!
Зачем ты шепчешь мне? Отстань!Замолкни!
Не нужно больше в моем теле греться!
-Кому все это нужно? Это мука.
Пишу,терзаю душу,а что толку?
Таких сейчас не тыщи, миллионы
Наврядли они скоро все замолкнут.
-Что ты твердишь? Не убеждай,не надо!
Что? Ты уйдешь? И больше не вернешься?
Не уходи..." И наш поэт заплакал.
Ведь сердце без нее его не бьется.
Сидел поэт на камне,с легкой грустью,
Он что-то там шептал,терзал страницы,
Сжимал ладони, губы запечатал,
Он вновь писал,не мог остановиться...