Я ударил его - он не ожидал.
Он вырывался, но я держал.
Слова гнева срывались с уст.
И мы расстались. Пусть.
Прости, родимый, за синяки.
Знаю, всё это пустяки.
Но твоё действо не поддаётся оправданию.
И это плюс к моему страданию.
Смотрю в твоё красивое лицо - тебе страшно.
Хочу избить, но это же ужасно!
И тут ты меня обвиняешь - срываюсь.
Бью по лицу тебя, и... теряюсь.
Слёзы твои меня отрезвляют - обнимаю.
А ты кричишь мне "Пусти!" - но не отпускаю.
Целую крепко, причиняя боль.
Говоря этим - Ты мой!
Отворачиваешься, плачешь.
Свои глаза невольно плачешь.
Мои руки везде тебя ласкают.
Ты прижимаешься к стене - это пугает.
Я отпускаю, а ты меня толкаешь.
Так захотел избить, жаль не знаешь!
Ухожу, не прощаясь.
Не закричать стараюсь.
Прошёл две улицы, вернулся.
Твоих вещей я не увидел - удивился.
Записка на столе "Ты сволочь!"
Во рту сразу какая-то желочь.
Сука, я ж тебя любил.
Да, бывало иногда лупил.
Бывало матом посылал.
Бывало даже силой брал.
Но я такой, меня не изменить!
Ты же знал, пред тем как стал меня любить!
Но ты прощал.
Ругал, ненавидел, но прощал!
А я, наверное, дурак.
Раз позволил потерять тебя вот так.
Вышел на улицу - закурил.
Кстати, деньги ты мне не вернул. Пусть.
Это не моя теперь грусть.
Спустя неделю ты вернулся.
Сказал, что сильно на меня так дулся.
А я снова ударил, и послал.
Ты выронил вещи, и упал.
"За что?" - спросил.
Ответ - "Зачем простил?"
"Люблю тебя я, сволочь!
Ты не хочешь мне помочь?"
Я подал руку - поцеловал.
Ты тут же осторожненько обнял.
Прости меня, мой мальчик.
Ты прав, тебе я не начальник.
Берёмся за руки - проходим в дом.
Да, тут не чисто, но хозяин по дому - он...
Спасибо небу за тебя!