Когда метель закружит - придорожная,
И понесётся в след огням блуждающим,
Бросает пыль - зима неосторожная,
Снежинками, из стай порхающих.
А понесутся песнопения из толп,
От улиц разгулявшихся...
Наступит, но не воскресение,
А череда из дней оставшихся.
Из чёрствых, будничных, заснеженных,
Из дня и света - укороченных,
Из шапок, полушубков, платьев -
Песцовым мехом отороченных.
Да из сугробов величавых,
В своём, из белого убранстве,
Из пацанов таких счастливых,
Несущих снег домой на ранце…
Пусть безразличие во взгляде
Луны светящейся, «напёрстком».
Но тротуары в чёрном глянце
И мчат, как скользкие полоски...
И даже иней на окошке
Рисует белые букеты,
А ты озябшие ладошки
Протянешь... к огненному свету.