Вот небо.
Им оно - река.
Плывут по небу облака.
Куда – не спрашивай меня!
А чёрный ворон на скале
поёт о сказочной стране,
о том, чего не видно вдалеке.
А там, за тридевять земель –
наш палисад,
цветет сирень,
и память осыпает Вам в ладонь.
А облака плывут туда…
там домик кошкой у ручья,
там в фонаре шевелится огонь.
Ах, память – горе ты моё –
черно мне было иль светло,
когда ударили в стекло?
И я был волен выбрать путь:
иль небо синее вдохнуть,
иль чёрным голову и душу обернуть.
Кольнет под сердцем – там, вдали –
друзья врагами проросли,
легко стирая память обо мне…
Ах, жёлтый лист, откуда ты,
в ладони тяжкие мои,
в холодной, каменной стране?
Я в пальцы жёлтый лист беру,
я в небо сквозь него гляжу –
прозрачный он, как хрупкая ладонь…
А облака плывут туда,
там домик кошкой у ручья,
там в фонаре шевелится огонь…