На берегу реки под кроною берёзы
В сереющей от старости бревенчатой избе
Скрывался от толпы художник одинокий,
Даря холстам любви малиновые розы,
В покорном ожидании взаимности к себе...
Ныряя ночью в сизый мрак глубокий,
Он плакал, в пустоту тоски роняя слёзы...
Его тридцать шестая осень всполыхнула
Оранжевым столпом свирепого огня,
И все до одного холсты сгубило пламя.
И кисти злоба чёрная отчаяньем лизнула,
Весь мир за холодность бездушную клиня.
И тучами, тяжёлыми, как примогильный камень,
Непризнанного мастера полотна затянуло...
Но первый снег неслышно лёг на крышу дома...
Огонь, прислушавшись к морозу, замолчал...
Зима наполнила бокал художника покоем
И мысли предала цветенью голубому...
Немое время улыбнулось, оглядев причал,
И талая весна невидимым конвоем
Свела пути творца к небесному парому...