...А ты могла бы жизнь преподавать, непринуждённо объясняя людям, что путь одолеваем и нетруден, когда есть крыша, угол и кровать, что одиночество - не крест, а плюс. Никто не посягнёт на увлеченья!.. Но ты сама, до самоотреченья, военным маршем вытравляешь блюз. И в раж войдя, уничтожая тишь, ты любишь силой небо опрокинуть, и в исступленье исцарапать спину, откинувшись мурчать – "прости, малыш..." А после, как бумажный самолёт, одним потоком воздуха влекома, едва одевшись, выпорхнешь из дома... Щелчок, затяжка… Выдох не вернёт к началу, к титрам, к белой простыне, где в темноте покойно, фильм не начат, ни вдоха, ни исторгнутого плача - до эмбриона... клетки... до извне… Но это морок. Фабула потерь. Пространство разделилось на сегменты... Станок с утра сбривает рудименты, а к ночи снова прорастает зверь.
На зеркале твоё – «Звони, Малыш!», с улыбкой напомаженного фарса… А за окном, бухой в дрезину карлсон уснул на лавке, не достигнув крыш…