Художник напишет картину,
вот только б придумать сюжет,
про дальних морей бригантину,
в чей парус лишь дышит рассвет.
Про сонный туман над волнами,
струящийся ласковый свет,
про чаек с кривыми носами,
вот нас с тобой только там нет.
Мы где-то в другом измереньи,
живём,каждый сам по себе,
но мечатся души в сметеньи,
слепой доверяясь судьбе.
Пытаемся жить,а не выжить,
кого то понять и простить,
но каждый по своему выжат,
что б дождик в ладошки ловить.
Душа-бесконечная странность,
в своей бы порой разгрестись.,
ещё эта данная данность,
всю жизнь неоткуда возьмись.
Фантазии,грёзы,мечтанья,
изливы души на листке,
как тянется миг ожиданья
рукой прикоснуться к руке.
Что дальше,ушедший в рутину,
до боли знакомый сюжет,
художник напишет картину,
а нас с тобой снова там нет.