Прыг-скок.
Каждый твой год – как чпок,
пальцем делаемый по воде.
Ну и где,
время твое здесь, а?
Неужели вон та
веточка на большом и толстом
клёне с повисшим мопсом
мха на его стволе?
В вечном застывшем не.
Видимо, это не так
в мире, живущем в такт
с музыкой. В мире, где нет...
Музыки этой нет.
В мире – твоем. А он?
Меньше, чем мы – вдвоем.
Но не в сумме, а как
пруд – и над ним светляк.
Кто из нас кто – смотри,
в ком из нас больше тьмы.