Закипело небесное молоко.
И душа обжигающе горяча –
то стремится к Иисусу Христу и Ко,
то надеется на врача.
Поскорей бы осыпался старый клен,
а то в этот зной даже не страшит
морг с его прохладой и холодком.
Молоко закипело, душа кипит.
Тридцать пять в тени. Горлу больно петь.
Пересохло все, не спасает ни
вентилятор, ни пиво, и даже смерть
дышит жарко так…Тридцать семь в тени!
Как маньяк в аду или рыба на
сковородке японской, по всей грудной
ржавой клетке, что стала совсем тесна,
сердце мечется, скачет, зовет домой.
И запутавшись в пряже густых лучей,
и в горячих, как русская кровь, словах,
ожидаешь услышать капель дождей,
звон небесный эоловых арф.
Но желанный ветер все так же спит,
летаргическим сном, видать…Из воды
человек – водоплавающий гибрид –
лишь выходит, чтоб позвонить.
И пора, спасаясь от солнца, от
огненных стрел, что пронзили мозг
пророку Андрею, спуститься в грот,
в бомбоубежище или в морг.
2002 г.