Ты гнешь свою кривую ли, ровную ли, дугу…
Размазываешь мысли маслом по потолку.
А в этом городе даже прощаются на бегу.
И забывают касаться рук и касаться душ.
У них все по планам, графикам, плоскостям.
У них все на месте, по полочкам, по горстям.
Они все и всех забудут, но не простят.
И правду в них попробуй-ка обнаружь.
Ты им о светлом, истинном и высоком.
Да хоть построй завод натуральных соков.
Им что фундамент твой, что вобщем-то крепкий цоколь.
Да им бы только крыша над головой.
А что до Бога, у них молитвы к иным Богам:
Пивным киоскам, водке, вещам, деньгам.
И что б ты им о Боге там не слагал,
В них главный орган, кажется, половой.