Прощанием на терцию продлив
миг выстрела в кресте прицельной рамки,
увидеть дом, родителей, панамку
забытую, как праздничный мотив
осточертевшей первомайской песни,
под звон бокалов и хрустенье огурцов
сбежать от пьяного сюсюканья отцов,
чертить шагами парапеты лестниц,
краснеть от жалости знакомых и ровесниц
и клясться на крови, что "никогда",
но клятвы ложны и близка беда,
когда и сам начнешь так куролесить,
мишенью став казенного курка,
оглядываясь в стороны, в надежде
начать все заново, лишь номер на одежде -
как имя, как судьба...
Ну, всем пока!