Синеет кровь под бледной кожей,
По паутине прочных вен
Стекает под ноги прохожих
И распадается, как тлен.
Ползет, скользит по тротуарам,
По мостовым и в лужах сонных рек.
Отравленный бензиновым угаром,
Не поднимая тонких век,
Кричит, захлебываясь рвотой!
Покрытый коркою рутинных дел,
Раздавленный людской природой,
Он волочит убогий свой удел.
А. Каташов
Омск, январь 2011.