Ломает ветер ледяные кроны.
Потерян год в толпе других годов.
И мечутся лишь серые вороны.
Шальные души наших городов.
В обертке праздничной лежит сухая корка.
В дыму отечества теряются следы.
Пылится на столе три дня Гарсиа Лорка,
И сердце ноет от предчувствия беды.
Таинственным огнем горит в фужере Asti
Я вспомню про себя всех тех, кто был таков.
И новый год свой раскрывает кластер
И улетает вверх с игрою пузырьков.
А точка сборки вечно неподвижна.
Здесь и сейчас - тягучи и длинны.
И пахнет жизнь какой-то мазью лыжной.
И стартов нет, а финиши видны.
Здесь каждый третий – терпеливый лыжник.
А два из трех давно сошли с коньков.
И чахнет над страницей умный книжник.
Мишень для энергичных дураков.