В дремуче-снящемся лесу,
под дружный хор суккуб сосновых
найти погнутую косу
бабули, сбросившей красу
на змеек золотоголовых.
По тропам не людским брести,
до крови втягивая запах,
жевать живицу, в рот закапав…
Нести соцветия в горсти
капеллой выкликов крылатых.
Чу… Леший… Данте ль.. Или Кот…
средь древних древов обомшелых…
Иль это мальчик – самый тот! –
кудрявый, с низой сказок спелых?
Кричать ау? Наоборот –
застыть, как пламя или лёд?
Стать синей тенью? Солнца блеском
в весёлом танце перелеска
с игрой волшебного бурлеска,
что птица счастья раздаёт?
Но – возвратиться ли к мирам?..
В них всё давно передрешёно.
Тебе ли собирать поклоны?
Тебе ли – трон? И дивный храм?
И нимб ласкать самовлюблённо?!
Нет. Всё-таки – туда, до дна,
шепча, корябая, листая…
Затем – что истина простая,
как в небе ласточкина стая.
И жизнь.
Когда – совсем одна.
21.01.11 г.
Фото