Пишу на стёклах
Записки небу
Для белого света,
Иль просто людей,
Которые могут
Коснуться
Душами
(Иль вздрогнуть
Всем телом)
Моих витражей.
Ты тоже такой же
Случайный попутчик
Для жизни,
Которой пофиг на нас.
Она посмеётся,
И не оглянётся
Как кошка,
Махнёт нам хвостом
В сложный час.
Мне просто смеяться,
Но это не значит,
Что каждая рана
Не щемит в груди.
И это не значит,
Что жизни сей грабли
Не встретятся вновь
На нашем пути.
Зачем же писать на стёклах
Холодных?
С чужими глазами играть
В преферанс?
У нас же всё "в норме",
Всё в лёгенькой форме,
Вот только у жизни есть
Скрытый карман.
20.01.2011, 17.10