Моя тропинка, мой сосновый бор
и белый гриб-красавец между сосен...
Звенящий воздух - юности задор...
Трава желтеет. За порогом - осень...
Ещё не разгулялась зимушка - зима
и не сковала землю белизной звенящей,
а межсезонье как глоток дурманного вина,
уж помогает жизнь увидеть в настоящем...
Я и сама как это межсезонье -
такое грустное, сплошное увядание,
под шелест дум и карканье воронье,
и неизбежности покоя ожидание...