Тает,как рыхлый снег,
где-то в дали Луна,
утро,который век,
бьётся в камыш волна.
Белый туман, как сны,
вновь уплывает вдаль,
вот и конец весны,
тихо пришла печаль.
Лето,но нет тепла,
холод в душе и лёд,
стынет в костре зола,
вот уж который год.
Письма издалека,
впрочем,теплей звонков,
жизни бежит река,
с мутною пеной снов.
Мажется акварель,
будней,о холст души,
капает дней капель,
словно на жизнь гроши.
Хочется к солнцу всплыть,
тонкий ломая лёд,
быть,но чему здесь быть,
кто нас тут всех поймёт.