Одному художнику.
Сад, где ветки взброшены вверх,
как всплеск - голова вскинута..
В который раз
прошептал человек:
"За что Ты покинул мя?...."
Ртом встречая огонь чьей-то страсти -
не унять этих рек,
эту дрожь...
Отблеск свеч -
как браслет на запястьях,
по которым кистью ведешь.
Снегом полон - день пал.
Ночь звучала. И сияла за ней пустота.
Тело - в теле бездонность искало,
А душа - искала Христа.
Руки помнили стопы, что мирой
омывала, и мир - что несла.
Было сумрачно, пасмурно, сыро...
Вышло солнце - и радость взошла!...
В воскрешенье поверить ли на слово,
боль возможно ли вовсе избыть?...
Только жизнь, как сосуд алавастровый, -
слишком, слишком уж просто разбить.
Что поругана - вспомнить ли надо,
Мастер, важно ли слыть молодой?..
Из тюрьмы Гефсиманского сада
выводила лучистой звездой.
И, как Книга, читалась дорога
по лицу твоему, Человек.
И рукою подать до Бога...
И, как взгляд Ее, - чистый снег.