При гудящих палачах,
при таинственных свечах,
на соломе я, под крышей,
где шуршат одни лишь мыши...
Вдруг раздался чей-то звон,
на кусочки-микрофон!
И цыганская семья,
вместо правды соловья,
бродит тенью меж лесов
и природных поясов.
Голос средь толпы звучит,
зазывая свет в ночи.
Невидимкой вьется хмель
под капризную ту трель.
И порыв- вперед, вперед!
То ли саван,то ли лед.
На коленях я стою,
прикрывая плоть свою,
груда- зеркала осколки,
целят в душу, словно волки.
Веселится снова бес,
и доволен, что воскрес...
(04.02.2010)