В городе осень.
Холодом
Веет из каждой подворотни.
Мы полетим над городом,
Как разговор междугородний.
Строчки морзянки, брошенной
На растерзанье непогоде.
Все мы хотим хорошего,
Но ничего не происходит.
Мы – это звуки времени,
Словно клочки разорванных писем.
Эхо погоды ветреной.
Прочерки нерождённых истин,
Чьи-то молитвы слёзные,
Чьи-то проклятья и раздоры,
Чьи-то сомненья поздние –
Боль отзвучавших разговоров.
Мы полетим над городом,
Переплетаясь в нити сети -
Жалкие или гордые,
О темноте или о свете.
Все мы – такие разные –
Ада огонь? Прохлада рая?
Суть Мирового Разума:
Мысли людей не умирают.