БРАТУ
Юрию Костареву
Ты вздрагивал от ритма рифм и строчек,
-Откуда мне? Давно их не слыхал…
Но Божий Промысел не знает проволочек:
Ты не писал, как «гибли за металл».
Ты не писал, как отнимали веру.
Ты не писал, как выслали отца…
Твой день рождения в июне, в сорок первом,
Он отлит из горячего свинца.
А город отлит из огня и стали,
И совместились несовместные, они:
Россия-мать, «отец» - Иосиф Сталин,-
В язычестве прошли года и дни…
А нынче, брат, не вздрагивай от строчек,
Пиши, пиши я з ы ч е с к у ю н о ч ь !
Где всё – темно, но дышит Дух, где хочет,
И что услышишь – не прогонишь прочь