Вам простодушие мое казалось скучным,
А наше тихое житьё - быльем докучным,
Преклонных лет скрипучий дом – покойным склепом,
Вы все же находили в нем приют при этом.
Был щебет пташек за окном нелепым вздором,
И были годными на слом еды приборы,
И чистой скатерти крахмал был неприятен,
Но сколько рот Ваш оставлял на белом пятен…
Я нерадивою была для Вас хозяйкой,
И заунывной и постылой попрошайкой...
За то, что ласки и тепла едва просила,
За то, что Вам, не помня зла, шептала "милый"...
Менялись дни, рвал календарь нещадно листья,
Не звал меня мой Государь родной и близкой…
И даже в миг, когда душа прощалась с телом,
Он прохрипел, едва дыша… как надоела…