Запах варенья в осеннем саду –
словно бы отблеск гравюры старинной.
Жизнь протекает у всех на виду
облачком белым,
струйкою дыма.
Пахнет антоновкой тающий день.
Вечер, как яблоко, красен и крепок.
Сумерек первых густая сирень –
словно годов застывающий слепок.
Я уплетаю за обе щеки
свежего хлеба душистую мякоть...
– Борщ остывает,
скорей, мужики!
Сколько же попусту можно калякать!..
Поздней цикады пронзительный звук.
Голос, летящий ко мне издалёка...
Бабочки детства отбились от рук
и улетели высоко-высоко.
15 октября 1997