В зарослях гороха и фасоли,
запахи волшебные струя,
бродит лето, юное, босое,
островок благого бытия.
Ни словес, ни пафоса, ни позы –
просто, невесомы и тихи,
чертят воздух синие стрекозы,
бабочки воздушны, как стихи,
странно, но до боли умиляет,
как в прохожих, целясь не спеша,
ядрышком гороховым стреляет
мальчик через трубку камыша,
как в сердцах прохожие бранятся,
уходя в проулки навсегда,
где дома турлучные теснятся
и благоухает резеда.
Всё-то в детстве было без обмана,
пусть и жили вовсе не в раю...
И теперь из левого кармана
я тайком рогатку достаю.
Запущу я душу, будто камень,
в небеса страны, совсем иной,
где друзья пред взором возникают
и наседкой – мама надо мной,
где глядит бабуся моложаво
на меня с улыбкой сквозь очки,
где Союз, Отечество, Держава,
странно, но синонимы почти.
июнь 1995, 26 декабря 1999